У чадящего "Аджакса"
что-то сломано опять.
Только и делов - отжаться
да идти в слесарку спать.
Встать, конечно, спозаранку,
старый кабель оживить:
запаять в контактах ранку
и лицо своё умыть.
А потом пойти к термисту,
плод работы предъявить
и соврать, что был тернистым
путь ремонта, - брось, мол, ныть.
Восвояси потащиться
мимо пышащих печей,
видя, как рабочий тщится
пота осушить ручей,
как он в хрупку черепицу
льёт металла карамель.
Коль поэтом не родиться, -
знать, и я бы так умел.
Знать, и я б творил отливки
поувесистее слов,
вызывал бы не улыбки
у друзей и у врагов,
а, как меньшее, опаску,
как пред грубым мужиком,
и желание вприпляску
мчать в огонь за вожаком.
О, неистовые печи,
залудившие людей,
кто вас мощью обеспечил,
что вы дьявола лютей?
Как вы тело мне калите,
так и душу бы вам греть.
Как нещадно вы горите, -
мне б, родные, ТАК гореть...