И.Ю.М.
Воздадутся ли муки сторицей?
тем, грустит кто по аурам радуг,
невозможно никак примириться,
что мёд горек, а должен быть сладок.
Скорбь ютится в беспамятстве дозы,
монохромные дни в спектре лета,
в дни рождений сплошь чёрные розы,
в дни помин розы чёрного цвета.
Бед русалочьих стылые утра,
нет канунам нигде возвращенья,
скарб земной, бытования утварь
никогда не имели значенья.
Как пройти по натянутой нити,
никого не виня, не карая?
Чёрным солнцем померкли в зените
миражи непременного рая.
Флёр немого кино, только в титрах
мы прочтём, кто же был нашим крёстным,
кто в коленопреклонных молитвах
отстоял за нас зимы и вёсны.
Нет у вечности прожитой власти
повторить то, что делают боги,
ветер воет, рвёт сердце на части,
клочья неба кидая под ноги.
Как спаситель к спасителю жмутся
две берёзки в преддверье покрова,
осень раны от милостынь куцых
прячет за частокол часослова.
На распятых раскаяньем рифмах,
на исподней трухе листопада
время замерло в дьявольских цифрах,
в трёх шестёрках, в трёх вечностях ада.
ноябрь 2019 года