Рождество привносит звуки: ливень хлещет, ливень лупит.
Снега ждут, но он просыпан. Высоко. Его не видно.
Холодно, ток крови, медля, леденеет. Мы мертвеем.
Кажется, что если сразу снег насыплется за пазуху
то останется, не тая, заменяя. Наполняя, прорастая.
Жизни ждешь порой полжизни. Шорохи, под утро. Тише.
Это снег ступает мягко, в повзрослевший мир. Украдкой
вытри слезы. Ни к чему их. Пчелы меду ищут улей.
Ты построил дом. Деревья. Посадил. И, сердцем грея
ноты бесконечной стужи, понял вдруг, что стал не нужен.
И твоя дорога в горы. Там излишни разговоры,
там у слова столько веса, что, наверное, небесный
свод свалился б в океаны, разбудив огонь желанья.
Но идет снег. Вера. Мера. Кончится стихотворенье,
высохнут чернила, краски потускнеют. Вот же счастье.
На снежинковом узоре. На Ее пальто подоле. Искрой,
вихрем. По гирляндам, по свечам, по аксельбантам,
по преломленному свету. В хрустале. Но Вас то нету.
Да, и было ли, что было. Просто снег сменили ливни.
Тель-Авив
25.12.21