Глухие слушают стихи.
И видят: шевелятся губы,
что уши, словно лопухи,
что ноги, как кривые трубы…
Нелепее картинки нет.
Пришёл к нам в пиджаке помятом
и говорит, что он - поэт,
в районе третий или пятый.
И тексты трудно разобрать.
И сам он далеко не молод.
Такого надо бы прогнать
давно на улицу, на холод.
Но, коль припёрся, так и быть,
потратим время понапрасну.
Чему он может научить
потоком гласных и согласных?
Наш слух настроен на того,
кто зарифмует телевизор.
А этот, видимо, того.
И хвастает вчерашним призом.
Другие нынче времена.
Не надо нам мозги морочить.
Он говорит: идёт война.
Какая? Где? О чём бормочет?