– Может, это никогда не кончится.
– Всё кончается.
– Оставь покурить.
(с) Ч. Буковски
погрусти со мной.
покури со мной на прощание.
и неважно, что я буду рыдать,
руки будут дрожать,
челюсть ходить ходуном
и тебе придется мне прикурить.
из-за нежности нечем дышать:
голова кружится от твоего запаха.
представляешь, это все правда,
я смеялась над этими фразами,
а теперь с лица стекают тушь и бравада,
в глотке застревают слова эмфазами,
и я думаю - промолчать будет лучше,
и всем кажется, я нормально,
но мне страшно, я не в порядке, я в ужасе
от того, что невозможно узнать тебя досконально
самого бесконечного:
мне придется сжечь землю и уничтожить человечество.
но я слишком люблю свой родной город,
хоть он и вечно тонет
под разным мусором,
/как и твоя комната, между прочим/
и еще люблю Питер,
и некоторых людей, очень.
остальных я не против, их можно,
чтобы стало наконец так тихо, как, наверно, не бывает нигде.
а еще я хочу замуж за альбиноса
и нарожать детей
белых, как твоя кожа..
но, конечно, все пойдет по ****е.
и поэтому
покури со мной на прощание.
и пускай меня будет трясти,
и я не смогу на тебя смотреть
из-за мысли, что никак не спасти
наши пути от расставания.
я пытаюсь угадать, что это, мания
или синдром внезапная смерть,
я ведь еще такая маленькая
и внимаю тебе, как исламисты минарету,
и впитываю тебя, как дети знания.
-только шапку носи, обещай ?
я тушу сигарету,
ты говоришь мне "до свидания",
я говорю
"прощай".