Верните мне две тысячи двадцатый,
Какие тут итоги подводить?
Сегодня мир я чувствую поддатый,
Что белым мелом можно обводить.
Как странно всё и мысли, и надежды,
А если быть занудой — и любовь,
Проходит век по лезвию и между
Огней пылающих там вновь и вновь.
Хотел бы я спросить у пилигрима,
Задать ему единственный вопрос,
Спасут ли нас как в сказках братьев Гримма,
Спасёт ли всех невидимый Христос?
Однажды мы, конечно же, проснёмся,
Итоги лет тупые подведём,
В свои семнадцать, может быть, вернёмся,
Послеполуденным январским днём.