Прости за то, что полюбила...
Всё так некстати, так неловко.
Всё было глупо, хоть и мило,
Как след помады на ветровке...
Любовь на месяц? Непристойно,
Смешно, как песня без куплета.
И ты уедешь, я спокойна,
Ты несвободен, помню это.
А завтра дома ты проснёшься
С виной мучительной до боли,
Ко мне ты больше не вернёшься...
...Ты завтра позвони мне, что ли...