Город стал прозрачно-странным,
В переливах этих зимних,
В многоточках ресторанных,
В обессилевших бензинных.
И в уставших очень людях,
Год был трудный , телек скажет,
Тротуаром лезут студни,
Как и раньше все туда же.
Новых не дано решений,
И не создано портретов,
За гирляндом украшений,
Те же самые сюжеты.
Что, художник, ты тоскуешь?
Спрятав морду в кокон снежный
И на окнах вдруг рисуешь,
Дальний океан безбрежный?
И зачем ты вдруг насупил,
Дальние пустые дали,
Зря кряхтя, вечерний ступор,
Злого города педали.