О нём расскажет ветру роща золотая,
Его напомнит жар рябиновых кистей.
И в осень перелётных птиц печальных стая
Уносит грусть с его оплаканных полей.
В журавлиной сторонке рождённый,
Напоённой льняным молоком,
До страданья в родное влюблённый,
Пел мятежным и нежным стихом.
И безропотно сдан на закланье,
Оболваненной властью, толпой.
А в сухом искушённом преданье
Стал кабацкой судьбы шантрапой...
Но бежит жеребёночек-время,
Спотыкаясь на стыках эпох,
И младое, зелёное племя
Чтит его, чтоб родник не иссох:
Слов родник, что росою напоен
Тростника изболевшихся строк.
И сочится, как свет с колоколен
Его рифмы берёзовый сок.