Ещё вчера мне думалось иначе,
иными были думы серых дней,
с тех самых пор, я думаю о ней
от юности попавший под раздачу,
и этот дождь, он что-нибудь,
да значит...
пусты предновогодней суеты
терзания, иллюзии о чуде,
как пил беду в пластмассовой посуде,
с тоской двора, по дружески на «ТЫ»,
а в сущности, бежал
от пустоты...
настигшей у скамейки, на ветру -
однажды не простившись, я умру,
свалившись в эту чёрную дыру,
погоду проклиная по утру -
однажды, не простившись,
я умру!
Ещё вчера, мой призрак ликовал,
разменивая каждый Божий день,
надеяный на случай и людей,
не разбирая звуки и слова,
он шёл за мной, по левое плечо
потворствуя пресыщенной гордыне,
и горькой правды небыло в помине
лишь душные беседы «ни о ч;м»
и дождь проклятый, вовсе ни причём...
и ныне снежной свежестью пьяня,
зима мою укутала тревогу,
я начинаю верить понемногу,
отрады свет за пазухой храня.
Полно мой друг, плевать через плечо!
Не сыщешь правды думой у окна,
народа сквернословя времена,
что мудростью своею облич;н...
И дождь осенний, вовсе ни при ч;м.
Ещё вчера,
мне думалось иначе...