Белый сумрак, белый сон, белая картина.
Удосужилась зима намести снега.
Не хватает для души синего пингвина.
Нарисуется, дай Бог, к ночи четверга.
Будет шлёпать, топотать во дворе у ёлки,
Рассекая плавником вьюжный балдахин.
Предложу ему грибок собственной засолки.
Почитаю не спеша свежие стихи.
Как любимому дружку,
каждый вечер – по стишку.
На декабрьских изразцах поистёрлись краски,
Износился у домов красный переплёт.
Может, кто и пробежит ночью без опаски,
У пингвина выходной, значит не придёт..