Закипел январь метелью,
раззадорился пургой:
так и кружит, так и стелет
жёсткой пылью снеговой.
Гнутся голые деревья,
в ужасе дрожат кусты:
с запозданием жалеют,
что растрачены листы.
В переулке плачет ветер,
заблудившийся в пурге.
Тут же в скомканной газете
мрёт от страха воробей.
Покипит январь метелью
может день, а может два
и заляжет белой тенью
под сугроб среди двора.