А роза в тело облеклась, девичий лик одела,
Стояла ласково и властно: «Быть приятно девой...
Почём грустишь, моя Любовь, моё девичье сердце?
И не находишь места вновь, на жизнь за что же сердишься?
Как будто питерские волны в солнечной Москве –
Зачем печалиться, Любовь? - Не все ужасно-скверно...»
И дева отвечала ей, из розового сада:
«Теперь ты королева фей, а мне, увы, досадно.
Мы свергли алую шипунью, ты – теперь царица,
Но мне неясен жизни путь: к чему играть, резвиться? –
Зачем?» - «Ага, мне ясно всё! Твой миг настал, твой приз;
Моей сестрице так давно уж нужен добрый принц!
Поэт и рыцарь, офицер, мужчина, королевич!» -
«Да нет, свобода – так бесценна, лучше пусть не "клеется"...»
Шепнула дева – нынче роза... «Тихо! Это стих!
И слово "клеется" не клеется» - сказала грозно. Стихла
Тогда красавица-цветок. А дева размечталась:
Пора влюбиться мне чуток, ведь снег уже растаял...
Гуляла дева по Москве, на солнце, на ветру:
Влюбиться мне удастся, верю, может быть к утру...
В кого? Поэтов – миллион. А рыцарей – тем паче.
Мне нужен тот, кто сам влюблен – в меня, в стихи, в удачу.
А может просто москвичи пусть падают мне в ноги...
Так размышляла дева чинно, весело немного...
Продолжение, пожалуй, следует...