Волнами времени мой берег измочален,
да пропасть неба - мутный неуют.
Теперь из снега берег, а вначале
был из того, зачем и чем поют.
Когда штормит, но есть опасность выжить,
не мы творим, творящие - немы.
Сошедшие на берег, стойте, вы же
невидимы за снегом проливным.
Да нет, идите, рядом с вами присно
хватало места каждому не мне.
Когда меня знобит - сжигаю письма
успевших расписаться на спине.
Закрыв глаза, понять простые вещи
несложно: берег мой - одно из мест.
Всё больше волн, а времени всё меньше...
Согреюсь и потрачу то, что есть.