Добрый день, любители и граждане поэзии!
На примере конкретной творческой повестки, а именно произведений (с 23.11.2021 по 06.12.2021) главной страницы сайта «Рифма», мне хотелось бы детализировать некоторые доминирующие в нашей современности представления о поэзии в сравнении с собственным взглядом на её суть и значение. Моя задача не укорить, не ткнуть носом, но поделиться опытом постижения признаков поэзии, помочь каждому участнику процесса в совершенствовании своих представлений о ней, в определении своего места в деле сбережения высоты и чистоты поэтического видения мира, особенно в условиях нарастания потоков поверхностного отношения к искусству как таковому и цене его возникновения.
Итак, в обзоре участвуют тридцать стихотворений. Собственному стихотворению «Сердце в снегу», опубликованному в выбранный мною для обзора период, я даю оценку на своём сайте на странице размещения этого стихотворения.
В обзор включены стихотворения :
Рудакова Дмитрия, Фомина Владимира, Габриэль Александра, Куравского Павла, Антонова Геннадия, Гулинкиной Ольги, Ширяк Евгения, Островского Семёна, Корнеевой Наташи, Крекниной Ирмы, Филипьева Владимира, Сенькова Сергея, Ахадова Эльдара.
Что общего, на мой взгляд, у всех участвующих в обзоре стихотворений?
Во-первых,
во всех представленных стихотворениях — полностью или тотально отсутствует поэзия. Её там нет даже в замысле, в теме, даже в каких-либо отдельных строках или словосочетаниях. То есть, либо, представление о поэзии — моё и авторов стихотворений — совершенно различное, что вполне допустимо, учитывая сложность нюансов признаков или ценностей поэзии, либо, представление наше во многом схожее, но в данном случае, авторы посчитали уместным выставить на публичное обозрение произведения без поэзии, не считаясь с нею, как таковой, а я бы на их месте категорически не стал этого делать, осознавая что произведение без поэзии — это произведения антипоэтические, то есть такие, которые наносят сильнейший ущерб,страшный урон искусству поэзии, сводят поэзию, как писал Пастернак, «на уровень притягательной безделицы».
Во-вторых,
все поголовно, представленные в обзоре стихотворения — на мой взгляд, на взгляд поэта, не являются выстраданными что называется до последнего нерва, они — часть личного творческого потока авторов, которые с годами, похоже, не увеличивают, но уменьшают требования к себе, к количеству черновиков. Не чувствуется что у авторов есть серьёзная конкуренция : за место слова в строке, конкуренция между тем что может быть высказано и тем что единственно должно быть высказано сейчас и вообще. Все представленные в обзоре стихотворения — проходные, промежуточные, скороспелые, с подавляющим количеством первых попавшихся слов, первых попавшихся тем. Ни одно из этих стихотворений мне не захотелось перечитать, ни в одном из них не загорелось пребывать, пожить. Ни разу во мне не возникло то состояние зачарованности, которое так характерно лично для моего опыта, когда, незаметно для самого себя, исчезаешь, потрясённый, поглощённый магией Слова...
Именно Слова, а не слов-словечек не случилось во всех этих стихотворениях. Без всех этих стихотворений вполне можно обойтись! — без них можно жить так же, таким же обыкновенно-прозаическим хорошим человеком, как и вместе с ними, вот ведь в чём их беда или ахиллесова пята — они тривиальны, они усугубляют количество обыкновенного в человеке, а не углубляют пропасть межу «хорошим» и «небесным»; они прозаичны в самой сути, в самой основе своей, и в том состоянии, в котором находились написавшие их, ещё задолго до возникновения первой строки! Эти стихотворения написаны прозаическими, возможно, прозаическими до мозга костей, людьми — и далее, именно проза жизни совершает «поэтическую» попытку явить себя на свет божий посредством столбиков строк этих произведений. Вот почему, наверное, поэзию слов ценители не отделяют от поэзии жизни. Поэтическое видение мира — основа того божественного дара слова, который, при каторжном приросте мастерства, создаёт НЕОБХОДИМЫЕ жизни произведения искусства поэзии.
в-третьих,
во всех участвующих в обзоре стихотворениях — доминирует содержание. В том смысле, что оно, это «содержание» одно-единственное, лежит на поверхности, выпирает из текста вздёрнутыми к небу клюками строк, грозит пальцем, «морализумствует» с помощью языка, в котором «простота, хуже воровства». Авторам так сильно загорелось что-то конкретное сказать аудитории, вывалить на головы читающих — свои «волнения Мценского уезда», свои «опасения и тревоги с видом на «арифметику жизни или дважды два - четыре», свою боль или радость гражданина человеческого выживания, даже гражданина страны, но только не гражданина поэзии, — то есть авторы вывалили на публичное обозрение мысли, не превышающие тот обыкновенный бытовой эмоциональный уровень охвата мироздания, выше которого читатели так успешно не поднимаются и до прочтения каждого из этих стихотворений, и уж точно не попытаются подняться после...
В чём именно выражено тотальное отсутствие поэзии?
Язык практически всех стихотворений представленных в Обзоре стихотворений — бедный, это язык смс-ки, улицы, только сформированный в столбики слов. Продуктовые наборы слов — как паёк в трудные времена, по принципу: «ешь что дают, а не то умрёшь с голоду». Но, например, лично я испытывал воистину блокадный голод, вынужденно давясь изобилием словесной выпечки, с длинным перечнем предлагаемых гамбургеров и других элементов словесного фастфуда. В ассортименте широко представлены, напичканные «языковым голодом», жирные словесные окаменелости. Образность стихотворений не просто тривиальна донельзя, но как будто даже бравирует своей тривиальностью, банальность сменяет банальность, создает пространство «банановой республики стихосложения». Как если бы контент Первого канала, интригующий миллионы обывателей великими тайнами отцовства и материнства, распространил свой стиль и влияние на потоки современных произведений в столбик.
У одного автора: «врачи силятся», изобретатели велосипедов, пьющие коньяк по воскресеньям, убили Бога в душе.. Кто-то открывает Америку краткости ноябрьского дня. И не в том даже дело что пара переплетающихся веток в окне, по воле автора, пьют на брудершафт осенний дождик. Чего не бывает в мире слов, в мире стишков! Но, вот, именно в поэзии — не бывает образности в основе коей примитивное, на грани вульгарности или просто фигуральности, видение! В противном случае, поэзия станет потоком смешинок, а не таинством снежинок и, скажем, Пизанская башня склонится туловищем к «рюмке чая», переплетающиеся олимпийские кольца, например, повяжут друг друга круговой порукой, или поженятся друг на друге или выдут замуж, а листик, свернувшийся «в трубку мира», станет эмблемой «Северного потока-2» и т. д., и т. п.
Да, поэзия это сновиденная достоверность, это сон, сон наяву, но это сон поэта, то есть человека создающего высшее Слово по сравнению со словом обычным — создающего и развивающего поэтическую речь, а не прозаическую речь в рифму и в столбик! Поэтическая ипостась речи, в свою очередь, означает не просто речь перемежаемую сравнениями, аналогиями, эпитетами, не столько напичканную «весёлым абсурдом» или подвыпившей образностью массу словесности, в духе «мели Емеля — твоя неделя», сколько высоко-дисциплинированное, выверенное в производимом впечатлении и посему свободное Слово или такой строй речи, такой порядок инакомыслия, в котором, например, образность придаёт глубину, объём, бесконечность (в целом всему тексту стихотворения и каждому отдельно взятому сантиметру речи), то есть образные сравнения, метафоры, эпитеты, ритмика, звукопись, весь инструментарий поэзии — практически автоматически, сжимая до «атома звука», расширяет сознание до размеров бескрайности, и одновременно многократно усиливает впечатление, углубляет а не упрощает замысленное, подхватывает сознание читающего на невиданную высоту охвата и обзора, научает сознание мыслить словами-символами, словами-сигналами, вмещающими в себя стократно больше энергии и точности определений, чем сотни страниц прозы, повествующей, рассуждающей, допустим, на ту же тему, о том же самом.
Нет в образности поэзии — ни хищных зверей, которые «чащобами рыщут», ни соловьёв, которые «над берёзами свищут», как в стихотворении «Услышь меня, небо», и вовсе не потому что сами по себе: звери не могут «рыскать», соловьи — «посвистывать», синицы — виться, вороны — каркать, мамы — не плакать, а папы — не гибнуть... А поскольку — весь длинный список инициирующих «пусть» данного стишка написан не поэтом по мироощущению, написан не в угоду поэзии, не из-за поэзии, а по любым другим, пусть даже самым вдохновляющим и благородным мотивам и причинам, и текст стихотворения устроен так, чтобы ни одним словом, ни одним звуком, ни ухом, ни брюхом даже, — к поэзии не приближаться, но использовать её внешнюю форму. Каждая строка, будучи прозаичной до предела, «до мозга костей», передаёт эстафету прозаичности, следующей строке, наращивает отсутствие поэзии, и в итоге мы имеем кучу-малу из стрекоз, голубей, жаб, пароходов, алычи и других косичек — поток сознания — понос сознания — словоизлияние без Слова поэзии... Перечень пожеланий составлен — просто человеком, у которого — всё, как у людей — в жизни, в огляде, в повороте головы, в мысли, в слове и в замысле! Представим себе, что все пожелания автора Бог услышал и они — сбылись. И что же? Вот, например, пахарь перед нами собственной персоной, и он, сидит себе и «мечтает о хлебе», а рядом с ним, например, жабы, которые «квакают в пруду и в болоте», чуть поодаль расположились, скажем, люди, которые «встречают людей и рассветы», ели красавицы зеленеют, вьюги — кружатся, солнце сияет, дети рождаются... Но поэзия — так и не родилась — напротив — исчезла — ей нечего делать в мире всех «пусть» этого автора. Именно это и пытается доказать нам стихотворение — что нет какой-то там «поэзии» особенной на свете белом, а есть только обычные слова в необычном порядке, обыкновенные посылы и пожелания... Знаменитая песенка на слова Льва Ошанина «Пусть всегда будет солнце» получает длинную версию, ухудшенное издание, но что получает восприятие, сознание человека, что получает поэзия?
Поэзия надёжно отсутствует там где по словам Мандельштама текст «поддаётся пересказу».
Не сложно пересказать, например, стихотворения: «КЛЕЙМО», «Каирские откровения», «снимок в интернете», «...как бы предновогоднее..», «Теория плоской Земли. Эпилог», «Вы и я», «Там, где добрые люди», «человек человеку» и другие...
Когда Александру Твардовскому в очередной раз доводилось сталкиваться что называется лицом к лицу с каким-нибудь автором, непонимающим отчего это вдруг редактор «Нового мира» категорически отверг его стихи, он разъяснял свою позицию примерно так: « Ваши стихи — ваше частное дело, — вот в чём беда.. Писание стихов доставляет вам радость, освобождает вас от груза невысказанных переживаний, облагораживает ваши помыслы и желания в ваших собственных глазах, но не более того». Это «не более того» я, например, хорошо просматриваю в стихотворении, которое называется «о ней». И уже до оскомины зарифмованная «смородина с родиной», и все без исключения остальные простецкие рифмы, но главное отсутствие поэзии в этом стихотворении — это та самая явленная доминанта замысла, темы, содержания на поверхности строк, строки вполне интересно исполнены и образны, но образность их не создаёт «второго дна», и уж тем паче, анфилады смыслов, всё что есть — лежит на поверхности, попытка поэтичности — в жерло прозы жизни. Помните, раньше в заставке к фильмам писали: «Фильм создан по заказу Государственного комитета по кинематографии и радиовещанию», так и здесь можно написать: «Стихотворение с попыткой и инструментарием поэзии создано по заказу Комитета Прозы жизни».
Если поэзия присутствует в каком-либо произведении, то это значит там есть некое художественное открытие, то есть взят новый рубеж в изобразительности, в ритмике, в звукописи, в лексике, в ракурсе замысла, в переходе от называния вещей, чувств, эмоций к их непосредственному явлению, в переходе от содержания и морализации к неопределённости и неустойчивости нюансов.
Если же в стихотворении — сплошной набор действий, нотаций, плакатность чувств, тень наведена на плетень, но кроме «плетня» ничего не просматривается, то это не поэзия, а стишок. Я, например, пытаюсь отыскать художественное открытие в стихотворении «Настоящее только с равными» и не могу. Уже первые две строки :
«Настоящее - только с равными, равными,
с тем, кто дышит таким же воздухом-лавою»
отдаляют, отстраняют стихотворение от поэзии, переводят в разряд стишка, поскольку нет никакой особой необходимости в повторении «равными, равными» - звучит как пустословие, а для поэзии это не допустимо. И «воздуха-лавы» не бывает — ни во сне, ни наяву! Лава — это всё что угодно по консистенции, но только не «воздух». У поэзии вымысел — художественен, то есть оригинален, впечатляющий, но вразумительный, с фантазией, но без фантастики, с развитием воображения, а не коверканьем оного.
«...кто дышит таким же воздухом-лавою,
в параллельности снежной, как рыба, плавает,
словно призрак силы над застывшими травами...»
Непоэзия или записанное в столбики слов отсутствие дара слова — это когда поэзия не понятна автору в принципе, не осмыслена в самой сути своих стремительных, ёмких, но именно в лаконичности ёмких словесных конструкций. Как, например, стиль модерн, изящен, но в меру, не переизящен, не перенасыщен элементами декора. Нужна «изящная скоропись», а не «светофор с одновременно горящим красно-зелёным-моргающим жёлтым цветом». Если нет меры в строке, то нет и «безмерности в мире мер». Тот самый загадочный «равный», о котором чревовещает стихотворение должен быть каким-то затейливым, но вполне глупым существом, дышащим воздухом-лавою, одновременно, плавающим, как рыба, (в диапазоне от гуппи до акулы), плавающим не где-нибудь, но исключительно в параллельности снежной, да ещё вдобавок ко всему, плавающий словно призрак, опять-таки, не где попало, а над застывшими травами... Перечислены не волшебные, а цирковые, фокусные свойства. Это вымысел цирковой арены, арены зрелищ, но, отнюдь не художественный вымысел искусства. Цирк можно причислить к искусству. Но циркачество в словесности нельзя причислить к поэзии. Можно было бы посоветовать быть более сдержанным в строке, но в данном примере, дело не в расхлябанности, а в самом антипоэтическом воображении автора, реализующем вместо художественности - «художества».
Дело даже не в том, считает ли автор это, «замурованное в печаль и сомнение», стихотворение поэзией, а в том, что нагромождение слов — не составляет прелести, отвергает поэзию, исключает её из текста, а ещё раньше из самого строя мысли, когда необъезженных словесных жеребцов, от тяжеловозов до мустангов включительно, запрягают (под наркозом ) в упряжь, а прокатиться предлагают всем желающим, всем любящим поэзию, по ходу дела предоставляя возможность, «полёта лбом об земное», предлагая поподпрыгивать и скатиться кубарем, переворачиваясь вместе с «озарением, озарением». Может к то и «выдохнет самое главное» после такой поездки, но никакого «самого главного», того что способно СЛОВОМ заворожить, зачаровать так и не случилось во всём тексте этого стишка. Пшик : в ритмике, в звукописи, в образности, в богатстве языка. Много шума из ничего, как в названии комедии Шекспира...
Если «хрущёвка» имеет архитектуру, то и частушка имеет поэзию? Выходит что так, и это наглядно доказывает стихотворение «Люби меня». Но на мой взгляд это бедное автором стихотворение, поскольку именно отсутствие поэзии в мироощущении, в мировосприятии автора приводит к такой словесной, ритмической упрощёнке. Хорошо ещё, что в концовке «меня» вспоминает слегка о «тебя», но в целом, это произведение кричит в уши всем русским поэтам всех времён: «Моя твоя не понимай!»
Возможно, из всех участников «Рифмы» я один такой привередливый, но честно и твёрдо скажу: на весь свет и на всю жизнь не согласен считать поэзией стихотворения, в том числе с такими, например, строчками :
«всех заклеймённых QR-кодом»,
«прозрачную пыльцу десятилетий»,
«Так исчерпывающе очевидно, так по-блоковски ледяно:»
«эмчеэсом запуганный город»
«новогодний мандраж навевает метели труба»
«замурованное в печаль и сомнения — озарение»
«И особый тревожащий запах колёсного пота»
«где разухабилась Пенная воронка горькой истины»
«Семафором мигает звезда»
«вот и новая тень возле глаз у людей пролегла»
«Когда долин прохладною рукой Коснётся ночь»
«Киты уплыли бойким вольным стилем»
«То, что Тварь в мавзолее и поныне лежит»
«Вы жрали водку и девиц имели»
«На мир взирая хладнокровным гадом»
«Но звенящая в сердце высь Защищает тебя от бед»
«одержала зима над осеннею мглою победу»
и так далее, и тому подобное.
В завершении обзора хочу обратить внимание как работает механизм непозии или антипоэзии — как часы! За каких-то несколько дней на литературных сайтах успевают выложить, десятки, а то и сотни стишков, тысячи строк, в которых «поэзия и не ночевала»! Разруха — в головах! Именно там в головном мозге каждого прирождённого непоэта — формируется отсутствие поэзии — прозаический подход к поэтическому видению мира, инвалидная образность, частушечный ритм, местечковая тематика, язык уличного общения в столбик, подвыпившая словесность.
Если присовокупить к этому сплошную уверенность пишущих прозу жизни в столбик поэзии в том, что при отсутствии божественного дара слова можно и нужно писать, то можно ужаснуться — в каком окружении, в каких тяжелейших условиях, практически на подпольном положении находится собственно поэзия!
Дмитрий Рудаков
«КЛЕЙМО»
06.12.2021 18:43
О, пресловутая свобода!
По мановению руки
Всех заклейменных QR-кодом
Опять пускают в кабаки.
С клеймом у нас везде дорога,
Клеймом гордятся стар и млад,
Клеймом в душе убили Бога,
Жизнь превративши в маскарад.
Как могут лгут политиканы,
Как могут силятся врачи,
Попрятав гранты по карманам
Найти две тысячи причин
Что, мол, в клейме одно спасенье
Иного выхода, мол, нет...
И пьют коньяк по воскресеньям,
Изобретя велосипед...
Представить страшно что же станет
Когда привьется весь Ашрам
Ведь, без клейма не пустят в баню
И без клейма не пустят в Храм
О, пресловутая свобода!
По мановению руки
Всех заклейменных QR-кодом
Опять пускают в кабаки...
Этот стопроцентный стишок на злобу дня можно смело оставлять
без дополнительных комментариев. Поэзии здесь нет и в помине. "Злобы дня"
подходят для плакатного жанра: подписи к картинкам на актуальную тему.
Габриэль Александр
«В один день»
06.12.2021 17:56
Как краток день, лишившийся расцветок,
которыми дни августа грешат!
Переплетясь, в окошке пара веток
осенний дождик пьёт на брудершафт.
Дыханье дня неспешно, монотонно,
и грусть, не по-осеннему светла,
приходит в дом из тонкого картона,
из памяти и хрупкого стекла.
Здесь время зябнет в приглушённом свете,
и, воздух насыщая на лету,
бесцветная пыльца десятилетий
слегка снижает зренья остроту.
Извечная ноябрьская затея -
заставить думать о добре и зле...
Листок свалился с неба и, желтея,
свернулся в трубку мира на земле.
Никто не снял полёт его отважный
на видео. Привычно, да и лень...
И, согласись: не страшно, что однажды
и мы умрём.
В один и тот же день.
О ветках, решивших выпить на брудершафт, я говорю выше. Можно добавить, в
качестве дополнения к отсутствию поэзии в этом стишке, присутствие здесь антипоэтичности
в виде неудачного, на мой взгляд, очеловечивания и общего примитива мысли и слова : "время зябнет", листок "отважный", финальная строка потрачена на банальность, типа: "однажды мы умрём", правда, с разъяснением: "в один и тот же день". Это обыватели, пишущие стишки и читающие стишки, живущие мёртвые люди, "однажды умрут", в один и тот же день, граждане искусства поэзии, даже в абсолютном забвении и меньшинстве, даже погибнув под напором тех,
кому "привычно, да и лень", обретут жизнь, несоизмеримую по высоте с уровнем этого стишка!
Фомин Владимир
«Услышь меня, небо»
06.12.2021, 13:14
Услышь меня, небо, услышь меня, Боже,
И ангел хранитель, услышь меня тоже,
Услышьте пророки святого Ислама,
Услышь меня Будда и Кришна, и Рама.
Я много просить не могу и не буду:
Ни силы, ни денег, ни власти, ни чуда…
Прошу лишь о том, во что верую свято -
Пусть всё остаётся, как было когда-то.
Пусть вьюги метут и кружатся метели,
Но пусть зеленеют красавицы – ели,
Пусть долгие годы и вечные веки
От талых снегов разливаются реки,
Но каждой весной после сильных разливов
Цветёт алыча, абрикосы и сливы,
Пусть небо в грозу надрывается стоном,
Но после грозы вновь запахнет озоном,
Пусть хищные звери чащобами рыщут,
Но пусть соловьи над берёзами свищут,
Пусть море бушует, клокочет и стонет,
Но пусть ни один пароход не утонет,
Пусть вьются синицы и каркает ворон,
Пусть совы ночные ведут разговоры,
Пусть квакают жабы в пруду и в болоте,
Стрекозы трещат в невысоком полёте,
Пусть жук-скарабей испокон и доныне
Всё катит и катит свой камень в пустыне,
Пусть солнце сияет на ласковом небе,
Пусть пахарь мечтает о будущем хлебе,
Пусть люди встречают людей и рассветы,
Пусть голуби пачкают плечи поэтов,
В плащах из гранита, высоких и серых,
Стоящих на площади, в парках и скверах,
Пусть девочки носят косички и банты,
Играют в игрушки, в пятнашки и в фанты,
Пусть падают звёзды с небес наудачу,
Пусть папы не гибнут и мамы не плачут,
Пусть с каждой минутой рождаются дети,
И пусть будет радостно им на планете,
Пусть хватит на всех и улыбок и хлеба…
Услышь меня, Боже, услышь меня, небо.
-----------------------------------------------------------
Пусть будет как можно меньше на земле и в пространстве русской словесности,
пропитанном кровью великих поэтов, такого примитивного, анти поэтического взгляда на вещи!
----------------------------------------
Куравский Павел
«Каирские откровения»
06.12.2021, 11:44
Сфинкс, большая бездомная кошка, лежит посреди лачуг.
Местным жителям грязных подъездов этот монстр не просто чужд,
Он им хуже – он безразличен, и в их окнах как будто нет
Взгляда того, кто старше этих нищих на тысячи лет,
И если бы не туристы с их финансовым туеском,
Здесь бы даже и не заметили – вдруг его замело песком…
Я смотрел в эти пыльные окна, в непроглядную бездну их,
И со мною стоял смотрящий за верблюдами бедуин,
И на главный вопрос мы знали – мы читали в пыли ответ:
Те, кто здесь поставили Сфинкса, были точно с иных планет!
Потому что кому оно нужно и кому интересно тут –
Это чудо, гений Хефрена, вдохновлённого Хатшепсут?!
Сфинкс лежит меж ларьков, взирая на этот гнилой базар,
И когда б на то его воля, он давно бы закрыл глаза
(Или, будем точней, – закрыла, потому что, вот тебе на! –
Сфинкс, как выяснилось при встрече, оказался не он – она!)
У неё – кошачья осанка, вдеты серьги – не как-нибудь!
А когда-то была причёска, говорят, что была и грудь…
Нынче сломаны нос и уши, нынче пользуют все подряд,
Но остались ещё улыбка и космический, грозный взгляд –
Взгляд, которого так боятся торгаши твоих площадей,
О, Каир! Так лишь фараоны или боги смотрели в людей!
Потому-то за пылью стёкол видел я ещё плотный драп –
Им не жарко, им очень страшно жить у этих прижатых лап,
Ибо вся эта барахолка, присосавшееся жульё
Понимает, что им досталось что-то большее, не своё.
Сфинкс рождает рассвет над Нилом – взором он разгоняет тьму,
Сфинкс один здесь на равных с Солнцем, иль одна лишь – равна ему,
Потому что он сам есть Солнце, дар Вселенной, вечности дар,
Что зачем-то дан проходимцам – нам, лачужникам местным дан.
Проходимец, стоял я молча. Мне воочию было дано
Так исчерпывающе очевидно, так по-блоковски ледяно:
Проходимцы – мы, Сфинкс – Россия, в непроглядной от нас дали.
Мы всего лишь местоблюстители в той, которую не спасли,
В той, в которой всё нет идеи и в которой всё Бог иском,
И которую за ларьками так давно замело песком.
Что такое стишок? Это когда, например, прозаическое описание чего-то, разглагольствование
вокруг да около, да к тому же на языке повседневного общения, занимает почти всё пространство
текста, а главное - подается, как будто учителем на уроке в третьем классе или там, где русский язык для иностранцев. Что здесь поэтического, в этом произведении? Ответ прост: столбик, слова написаны в столбик. Это всё.
----------------------------------------------------- ------------------------------------------------
Антонов Геннадий
«...как бы предновогоднее...»
06.12.2021, 09:56
как в бутылке шампанское - тучи декабрь разболтал,
влага вспенилась
и
завалила столицу собою.
эмчеэсом запуганный
город
стихией без боя
взят в полон,
и к венчанью сведён на ледовый алтарь.
вот и новая тень возле глаз у людей пролегла,
означая:
грядут -
может радости,
может и беды.
одержала зима над осеннею мглою победу,
и свинцово нависла теперь уже зимняя мгла.
новогодний мандраж навевает метели труба.
только - главное, чтоб - оставались для праздника силы,
и злодейка-судьба раньше времени чтоб не скосила,
а грядущая веха была бы не так уж груба...
Откуда берётся такая извращённая бедность воображения у современных стихотворцев?
Почему из всего богатства русской словесности декабрьским тучам досталось мутное стекло
бутылки шампанского, которую для пущего эффекта трясёт скукоженное воображение автора?
Как в принципе возможен такой итог: после поэзии Баратынского и Пушкина, после лиричности Лермонтова, после волшебности Пушкина, вопреки всем высотам и жертвам поэзии Серебряного века! "Город.. к венчанию сведён на ледовый алтарь"? К венчанию с нищетой воображения и слога!
И эта нищета - не случайная, но результат полнейшей оторванности от знания достижений и сути поэзии, авторов поточного контента на интернет-площадках, без редакторского отбора. Варятся в собственном соку, среди таких же "туч в бутылках из под шаманского", в среде себе подобных "братьев по разуму", захламляя саму память о русской поэзии - ежедневно, ежечасно! И вот, одна н всех, "новая тень возле глаз у людей пролегла"...
Гулинкина Ольга
«Настоящее только с равными»
04.12.2021, 22:57
Настоящее - только с равными, равными,
с тем, кто дышит таким же воздухом-лавою,
в параллельности снежной, как рыба, плавает,
словно призрак силы над застывшими травами...
Люди их пугаются, хлопают ставнями....
Это страшно, встретить их и не стать равными,
посмотрев в глаза, увидеть своё, главное,
почти вытравленное, рваное, рваное,
замурованное в печаль и сомнения -
озарение, озарение...
Но его больно не тем выдохнуть, вымолвить,
я пробовала - как будто душа выпала...
Ну а тело осталось пустое, странное,
ужасая открытой сквозною раною.
Словно выгорело все, нет тебя прежнего,
вроде и спросили, как принято, вежливо...
Но в ответ слова ждали, не то, о чем они,
будто цифры на календаре, не сами дни...
Замуровано в печаль и сомнения
озарение, озарение...
А ты выдохнул, вымолвил свое самое главное,
и оно для тебя странного небу равное,
как до самой последней щепы горение....
Безнадежно, бессмысленно откровение.
Настоящее - только с равными, равными,
с тем, кто дышит таким же воздухом-лавою,
в параллельности снежной, как рыба, плавает,
словно призрак силы над застывшими травами...
Замуровано в печаль и сомнение
озарение, озарение...
"Люди их пугаются и хлопают ставнями"... Фразочки для красного словца, типа "люди, хлопающие ставнями". Кто и где там "хлопает ставнями", помимо потока сознания автора, мне лично не ведомо. Но весь мотив стишка про "несчастную ли солдатскую любовь", не он составляет причину полнейшего отсутствия поэзии, а сам строй мысли и речи автора: когда после "замурованного в печаль и сомнения озарения" в воспалённом мозгу появляется и переносится затем в текст строка:
"Но его (видимо, озарение?) больно не тем выдохнут, вымолвить (видимо, не тем местом?), я пробовала - как будто душа выпала", то именно в такой небрежности, создающий словесное нагромождение, проявляется отсутствие ДАРА СЛОВА, ДАРА ПЕРЕНЕСТИ В НАПИСАННОЕ, СОЗДАТЬ В ТЕКСТЕ ЯРКОЕ, ЁМКОЕ И ТОЧНОЕ СЛОВЕСНОЕ ОПРЕДЕЛЕНИЕ, ВМЕСТО КАЛЬКИ ИЗ ВСЕГО СУМБУРА НАХЛЫНУВШИХ ЧУВСТВ И ЭМОЦИЙ. "Безнадёжно, бессмыслено откровение", если нет дара слова - дара урезонивания воспалённого эмоциями мозга до степени
"ослепительно холода" даль-далёких звёзд, обладающих, в главном, как способ доставки своих впечатлений - лучом! - сфокусированным, тончайшим и при этом сильнейшим потоком света. Нужно Слово-луч, а не словечки-мишень для лучника-пародиста! Поэзия - это умение СКАЗАТЬ, а не желание ВЫСКАЗАТЬСЯ в текст, по типу перепившего и переевшего участника вечеринки.
Ширяк Евгений
«Вокзал»
04.12.2021, 12:07
Я случайно пришёл на вокзал, где живут на бегу поезда,
И особый тревожащий запах колёсного пота.
Чемоданы таскают людей. Семафором мигает звезда,
Словно азбукой морзе пытается вызвать кого-то.
Над предчувствием встреч и разлук, неизбежностью долгих путей,
Нависает немытым стеклом грязно-серое небо.
В расписаньи - сплошные дожди, и не будет хороших вестей,
Ожидать их от всех позабытых ну просто нелепо…
Как давно я замкнул горизонт. Он застыл, нету сил разорвать
Бег привычной сермяжной петли от работы до дома.
А когда-то хотелось любить, а когда-то мечталось летать.
И конечно же жить, но не так, а совсем по-другому.
Отчего же тревожит вокзал? Через душу летят поезда?
Как по нервам бегут провода обжигающим током?
Значит что-то ещё впереди. И моя не погасла звезда.
Звёзд на небе не счесть, почему же моя одинока?
Не уверен что именно на вокзале поезда живут "на бегу", не уверен что очеловеченные колёса,
став людьми,так уж необходимо занимают дорогостоящее место в литерном составе стихотворения, бравируя своим "тревожащим запахом пота".
В чём именно здесь. в первой строфе, проявилось отсутствие поэта и поэзии? В винегрете словесности, запросто включающим в себя экспериментальные авторские ингредиенты: запах пота, семафор звезды, живущие на бегу поезда, чемоданы, таскающие людей на фоне морзянки...
Поэзия - это постоянно-действующий эксперимент, в смысле, наращивания художественности, гармонии, сочетаемости необыкновенного с необыкновенно-созвучным. Но это эксперимент с чувством меры и при обладании стилем, с заботой о том, чтобы не случалось верить на слово тому, что даже случайно пришедший на вокзал автор способен разглядеть среди запаха пота колёс и подгоняющих пассажиров чемоданов, как, согласно семафорному плану, прекрасно обозреваемая вопреки всему вокзальному освещению, мигает звезда, да ещё сигнализирует морзянкой, как бы завершение всеё русской поэзии: поэзии слов и поэзии жизни...
"Нависает немытым стеклом грязно-серое небо"? А если "мытым" стеклом, то станет чище его "грязно-серость"?. "Как по небу бегут провода обжигающим током?", "Через душу летят поезда?"...
Хорошо что автор поставил знаки вопроса после этих фразочек, но я бы посоветовал избегать словесных фальшивок, не стоит без суровой (по теме и тексту) необходимости гипертрофировать
пространство воображения, можно получить обратный эффект: улыбку, с "обжигающим смехом" и разочарование в том что подаётся как поэзия.
Островский Семён
04.12.2021, 03:04
Нет лица
Сказал баран:
Мой друг, овца,
На вас,
Однако,
Нет лица.
--Вы правы,
Я белее мела.
А что касается,
Лица,
То я
Его
И не имела.
-----------------------------------------
Краткость, конечно, сестра таланта. Но басни, прибаутки, байки в столбик, на мой взгляд, находятся вне сферы собственно поэзии, особенно, если, кроме краткости и содержательности в них ничего поэтического не наблюдается.
--------------------------------------------------
Корнеева Наташа
«о ней»
03.12.2021, 17:11
двор, песочницы пятнами, перекошены рты,
меж лопаток лопатками врежет память, на ТЫ
разговоры с нездешними всё больней и больней,
под снегами подснежники всё о ней да о ней,
там мосты поминальные, там платков вороньё,
за закрытыми ставнями сиротеет моё
одиночество детское, в косах с белым бантом,
спит за старыми креслами, притворяясь котом,
тапок грёзы балетные, пачки жёлтых листков,
бед белёсых победами по стене кровосток,
не достроены ждущие пирамидки столбцов,
печки жерло орущее, синяки до рубцов,
мокрых листьев смородины стук тревожный в окно,
в горсти родины - родинок горьких ягод полно,
по губам крошки пряные недосказанных слов,
и рябины, как пьяные, на обочинах снов,
до крови по наитию рвётся небо в рассвет,
в дверь опасною бритвою ночь стучится - привет!
за разбитыми стёклами одиночеств семья -
имя мамино стёртое, нерождённая я.
Это стихотворение, пожалуй, единственное из представленных в Обзоре, в котором угадывается поэтическое мировосприятие автора. Это слепок памяти. Слепок - имеющий выразительность черт. И это важно. Выразительно, например: "платков вороньё", поскольку чёрный-серый цвет, карканье ворон, схожесть силуэта вороны с платком, тёмным платком на поминках, ёмко и точно вылеплены в словосочетание "платков вороньё". Или, например, не мешают, не нивелируют, но дополняют друг друга: "за закрытыми ставнями сиротеет моё одиночество детское". Закрытые ставни коррелируют с одиночеством, помогают прочувствовать глубину сиротства, возможно, не буквального отсутствия родителей, но шире, сиротство чувств, невозможность поделиться ими с теми, кто сопутствовал детству. "по губам крошки пряные недосказанных слов" : в этой, например, строке существительные без глагольности, без прямого действия только выигрывают в выразительности, испытываешь читательскую благодарность за доверие автора, как бы знающего, что восприимчивый читатель самостоятельно проставит глаголы, слова-действия, автор сосредоточился на главном и смог уместить в эту строку более важные для неё слова, определяющие состояние, нервное напряжение: "крошки слов", "недосказанных", "пряные"..
Или вот ещё строка: "и рябины, как пьяные, на обочинах слов" - вызывает мгновенное доверие лично у меня, поскольку рябины легко ассоциируются с пьяным состоянием, например, через хмелеющих птиц, которые лакомятся зачастую уже забродившими ягодами. Поэзия - это, в том числе, образность вызывающая мгновенное доверие...
Крекнина Ирма
03.12.2021, 17:06
«на корабле»
Вечером на сковородке драники,
Телик, бутерброд с копченой рыбою…
(Что бездумно названо Титаником,
То обречено на встречу с глыбою).
Все-таки не зря на свете допинги:
В трюме течь – не равноценно пагубе…
(Что осталось? В пирсинге и смокинге
Слушать скрипки и курить на палубе…)
И гордиться наградными нервами,
Статусом и бонусной покупкою…
(И со смехом наблюдать за первыми,
Кто не пренебрег свободной шлюпкою).
Если кривда с памятью забавилась,
Рвется там, где тонко шовчик бисерный…
Так ныряй смелей, где разухабилась
Пенная воронка горькой истины.
Это стишок. То есть исполненное желание автора писать "жись", раскрывать душу, вполне себе обходясь без "какой-то там" поэзии. Пользуйся поэтической формой, формируй столбики фраз, и любой разговор за кружкой пива, любое общение по смс, в перерыве на обед с коллегами по офису или любую выдержку из разговора через прилавок магазина можно с успехом выдавать за поэзию. Особенно, если размещать тексты не на досках объявлений, но на соответствующих сайтах или в книгах с подзаголовком: "Стихи. Избранное" или что-то типа этого. Ну а если разбавить язык повседневного общения какой-нибудь образностью, может сойти за поэзию? Если образность "какая-нибудь", типа: "наградные нервы", "разухабистая воронка", то нет, обывательская речь в поэтическую не превратится...
----------------------------------------------------------
Филипьев Владимир
«Снимок в интернете»
01.12.2021, 23:27
Мы давно не дети
Чувства стали глуше...
Снимок в интернете
Растревожил душу,
Сердце растревожил.
И всей жизни замять,
Снег, с того что прожил,
Вмиг раздула память.
Стройные фигуры
Юные девчата
После физкультуры
Весь наш класс десятый.
Мог ли обознаться
Если все родные
Всем ещё семнадцать
Все ещё живые.
Позабыть? Едва ли:
Память крутит снова,
Как мы целовались
после выпускного
Как мы до рассвета
Пели струны рвали
Проводили лето
Детство провожали
Вот какая штука:
Мы теперь при встрече
Говорим про внуков
Про больную печень
Про конфликты с телом,
Про платёжки ЖЭКа.
Мигом пролетело
Чуть ли не полвека...
Растревожил сердце
Взбудоражил память
Отыграли скерцо
Ноты не исправить
Но как знак, что чудо
есть на белом свете
Вдруг вернётся юность
снимком в интернете.
---------------------------------------------
Этот стишок, надеюсь, не требует доказательства своей тотальной непричастности к поэзии.
-------------------------------
Синьков Сергей
«Когда долин прохладною рукою»
01.12.2021, 20:04
Когда долин прохладною рукой
Коснётся ночь,стерев печаль заката,
Как отчий дом,оставив шар земной,
Уйду как все,живущие когда-то.
Шагну,надев дорожную суму,
В бездонный сумрак звёздного тумана.
Найду ли Свет или обрящу тьму,
Исторгну стон иль возглашу осанну?
Рукастая ночь, стирающая "печаль" человекообразного заката не способствует лично моему лирическому настрою на это стихотворение. Я должен заставлять себя верить этому тексту, что вот, автор, предварительно обзаведётся некой "дорожной сумой", наденет её на себя, по типу русской народной песни, никак не меньше: "бродяга с сумой на плечах", и шагнёт в бездонный сумрак не обычного тумана, но никак не меньше, в бездонный сумрак звёздного тумана.. Но чтобы сделать ТАКОЙ шаг, шаг высотою до звёзд, не достаточно быть хорошим человеком Сергеем Синьковым, надо быть, как минимум поэтом, но из строк этого произведения именно поэтство вызывает мгновенное сомнение, по крайней мере у меня, искушённого в поэзии читателя. Но сейчас пишут, ориентируясь, безусловно не на таких вымерших динозавров, как я, а на действующую публику, рождённую, например, в беспризорных девяностых... Тогда да, можно наблюдать как Сергей "обрящет тьму, исторгнет стон и возгласит осанну"!
Габриэль Александр
«Теория Плоской Земли. Эпилог»
3011.2021, 22:25
.. И Слон ушёл, трубя от облегченья.
И, жизнью наслаждаясь, как дитя,
травы наелся в джунглевой харчевне,
победно серым хоботом крутя.
Счёт не ведя ни времени, ни милям,
с бурлацкою простившись бечевой,
Киты уплыли бойким вольным стилем.
Их океан отныне - Мировой.
Куда-то ломанулась Черепаха,
подслеповато головой вертя,
насвистывая Моцарта и Баха.
Движенье - всё. Покой - ко всем чертям.
У них у всех в их картах медицинских
диагноз: «Недержание Земли».
А люди что? Пусть составляют иски
о том, что их держатели ушли,
пусть в происшедшем не находят смысла,
и слёзы льют, и щурятся на свет...
А в пустоте планета их повисла,
ещё не зная, падать или нет.
---------------------------------------------------
Даже отставив в сторону, например, китов, уплывающих за пределы поэзии "бойким вольным стилем", а так же черепаху, "ломанувшуюся", насвистывающую что-то из Моцарта и Баха, одновременно, даже отложив в сторону повисшую в пустоте планету и весь текст этого стихотворения для детсадовского утренника, я пытаюсь охватить масштаб той словесной ерундистики, которая, буквально, потопила в нашей современности ценности, высоты, жертвы и падения всей предшествующей русской поэзии. Ведь это не случайные забавы авторов - игры в кубики слов, это массовое явление, это вызов всей пролитой крови русского искусства. Невинный вроде бы писательский зуд оборачивается тоннами пустопорожних слов. Поэзию побеждают - в домах, в головах, на сайтах, во взглядах на мир и на самих себя, в конкурсах! "А люди что? .. слёзы льют, и щурятся на свет..."
Фомин Владимир
«Люби меня»
3011.2021, 14:48
Встречая на закате дня,
Целуй меня, люби меня,
От всех напастей охраня,
Люби меня, ласкай меня,
Когда отправлюсь в дальний путь,
Прости меня, храни меня,
Когда придут тоска и грусть,
Жалей меня, люби меня.
Когда ударят холода,
Согрей меня, укрой меня,
Когда взойдёт моя звезда,
Люби меня, цени меня,
Когда устану от дорог,
Прими меня, согрей меня,
А если ждёт меня острог,
Пойми меня, дождись меня.
Когда земля горит огнём,
Молись за сильного меня,
И под луной, и хмурым днём
Молись за славного меня,
А если жизнь в бою отдам,
Люби достойного меня,
Но если Родину продам,
Ругай меня, убей меня.
Потом судьбу свою кляня,
Забудь меня, стыдись меня,
И только на закате дня
Украдкой вспоминай меня.
А я тебя всегда люблю,
Как в первый раз, как в первый раз,
И верю в искренность твою,
Как в добрый Спас, сердечный Спас.
---------------------------------------------------
Об этом произведении я уже упоминал выше.
---------------------------------------
Ахадов Эльдар
«Там, где добрые люди»
28.11.2021, 23:58
Там, где добрые люди ели добрых людей,
Где коверкались судьбы ради голых идей,
Ради строчки в тетради окаянных побед
И того ещё ради, чему имени нет…
Там всего тяжелее - и потерь, и обид,
То, что Тварь в мавзолее и поныне лежит.
Людоедство волнения автора мне понятно. "Голые идеи" или приодетые, неважно, уже не существенно, поскольку автор сорвался на брань, на содержание, на цель своего стишка, практически в той же манере, как те самые истовые троцкие, ленины и др. "твари". Автор уровнял себя со злом по количеству ненависти и злобы и принизил, а не явил на свет божий поэзию.
-------------------------------------------------
Габриэль Александр
«Вы и я»
28.11.2021, 19:14
Вы жрали водку и девиц имели,
вы песни распевали до утра,
а после шевелились еле-еле
и звуки испускали из нутра.
А вот читать стихи под чай с повидлом
и лить речей затейливых елей
вы просто не могли, являясь быдлом
по сути генетической своей.
Кто породил вас?! Думаю, гадаю...
Вы весь в грязи, не ведая стыда.
Таким, как вы, не стану никогда я!
О чём и сожалею иногда.
-------------------------------------------------
Этот стишок уничтожает поэзию, не потому что задействует лексикон чуть мощнее, чем у Эллочки Людоедки из Ильфа и Петрова, но самой причиной, помыслом, замыслом, предшествующим написанию слов. Автор самостоятельно "жрал", "имел", "испускал звуки" относительно собственного места между поэзией и стишочничеством. И стишочничество победило, предложив выразить свой стиль, своё видение жизни и оформить это как бы "под поэзию", мол, это я всё сказанул в сильном волнении, не обессудьте. Ок, хозяин барин. Выбор сделан. И кто теперь там остался "весь в грязи, не ведая стыда"?
Рудаков Дмитрий
«О Хроносе, памяти детства и..»
25.11.2021, 20:20
Был Хронос в детстве предобрейшим незнакомцем
О нём не знали, как не знали о японцах
И ни о чём вообще не знали мы...
Нам солнце улыбалось и казалось
Что мир вокруг - заявленная малость,
И нас пугали только собственные сны
Мы верили что так оно и будет,
Не знали мы тогда жестокость судеб,
Хотя, жестокость ведома была...
Еще заставши запах коммуналок,
Не понимая, что их мир так жалок
Как янтарем не ставшая смола...
Я был другим и жизнь текла ровнее
Я не делил соседей на евреев
Татар и древнерусскую родню...
Не знаю я куда уходит детство,
Не понимаю, что же мне в наследство
Досталось от доживших в том раю
Но помню всё, пусть все давно забыты,
Времен ушедших шахматисты и пииты,
И бабушки, и дедушки мои...
Да, Время зло, цинично, беспощадно
На мир взирая хладнокровным гадом
Но, не сожрать ему те памятные дни...
--------------------------------------------------
Я бы назвал это стихотворение "Выеденного яйца не стоит". Тогда все строчки дальнейшие, без коих спокойно может обойтись каждый гражданин поэзии, предстали бы как часть авторского черновика, не более того..
Крекнина Ирма
«человек человеку»
25.11.2021, 15:11
Обольщение - это ложь,
Мы не святы - об этом речь...
Человек человеку - нож?
Человек человеку - вещь?
Человек человеку - вор?
Или каждому каждый - бог?..
Это тоже не разговор.
Все мотает тугой клубок -
Бесконечный и полый круг,
Из иллюзий не выйдет толк:
Мы считали, что ближний друг -
А из ближнего вышел волк...
Но звенящая в сердце высь
Защищает тебя от бед.
Ведь огонь твой - кому-то жизнь...
Человек человеку - свет.
------------------------------------------
Об этом тексте я уже говорил выше
--------------
Островский Семён
«Сорняк»
23.11.2021, 17:13
По Королевской Розе сох
Цветок любви
Чертополох.
От этого
Чертополоха
Никто
Не ожидал
подвоха.
---------------------------------
Об этом тексте: "Цапля чахла, цапля сохла, цапля сдохла"
------------------------
P.S.
«В стихи нельзя играть…Поэзия совсем не то, что вы думаете, и то, что вы пишите и считаете стихами, вряд ли имеет к ней хоть отдалённое отношение»
(Николай Гумилёв)
«Быть может, самое утешительное во всём положении русской поэзии – это глубокое и чистое неведение, незнание народа о своей поэзии.".
(Осип Мандельштам)
«Не пишущего, но чувствующего предпочту не чувствующему, но пишущему. Первый, может быть, поэт — завтра. Или завтрашний святой. Или герой. Второй (стихотворец) — вообще ничто. И имя ему — легион» (Марина Цветаева)
«У больного «болезнью стихов» поражает полное отсутствие ориентации не только в его искусстве и литературных шагах, но и в общих вопросах, в отношении к обществу, к событиям, к культуре»
(Осип Манде
льштам)
«Пишущие стихи в большинстве случаев очень плохие и невнимательные читатели стихов; для них писать было бы одно горе; крайне непостоянны в своих вкусах, лишённые подготовки, прирождённые не-читатели - они неизменно обижаются на совет научиться читать, прежде чем начать писать. Никому из них не приходит в голову, что читать стихи величайшее и труднейшее искусство, и звание читателя не менее почтенно, чем звание поэта, скромное звание читателя их не удовлетворяет и, повторяю, это прирождённые не-читатели» (Осип Мандельштам)
«Больше скажу: плодить маленьких поэтов грех и вред. Плодить чистых ремесленников поэзии — плодить плохих музыкантов.. Читатель становится писателем, а настоящий читатель, одолеваемый бесчисленными именами и направлениями.., отчаявшись, совсем перестаёт читать» (Марина Цветаева)