.
И всё равно я помню: ночь.
Слепые звёзды, море на ладони
И кипарис за кипарисом, как в погоне,
Бегущие за горизонт, во тьму, за край земной,
В глубокое ничто. Покой,
Так переполненный цветочной влагой,
Что словно воздух акварельный на бумаге,
Остался призвуком, оттенком вкуса, молоком,
Которым ты питаешь, так
Что мы не знаем, ночь, иного слова,
Чтоб выразить тебя. А лёгкий ветер ловит,
Как лепестки ничто, не произнёсшие уста.
Ноябрь 2022.