***

Хожу-тереблю
                кольцо
                на пальце.
Прядьи волос
                мне лезут в
лицо.

Звонко чеканю
                шаг
                страдальца.
И искры
                летять
                из-под пяток
в чело.

Рукою машу,
                дережиравши,
                мысли.
Шаг
         неустанно
                гремит,
как парад.

Пол промят
                под махиной
                ценнизма.
Мои
         мысли
                воздушные
                строятся
в ряд.

Пол—потолок,
потолок
                и
                пол:
Мой взгляд
                мечится
                яро.
Потому что нужен ему

               

                ПРОСТОР



И быть

               С-с-сво-о-о-бо-о-о-да-а-а!!!

должна
                не-объ-ят-ной.

Хожу-хожу,
                исходил уж квартиру.
И тут поднимается
                взор.
                Вникуда.
Я быстро
                вынул
                с кармана
папирус.

И не-навистные строчки
                влетели
                туда.

Пишу—и пишу...
И выходит.
                Вот он.
                Стоит.
Предо мной стоит.
                И красуется.
Полумягкий...
                таинственный...
                розовый...
                стих.
На бумажке,
                оскалясь,
                танцуется...

Хожу-тереблю
                на пальце
кольцо.
И думаю:
                вышло.
                Иль.
нет.
Прядьи
               волос мне лезут
в лицо.
Вот я
                Поэт—
                шестнадцати лет.