Разговоры, пересуды,
это внешнее, а где
та струна, что видит русло
жизни, катящей в судьбе?
То заглядываем чутко
вдаль, увидеть горизонт,
то выстраиваем жуткий
образ, задом наперёд.
Ищем где? Кто – по привычке
там, где ходим, делим хлеб,
а другой – стремится в выси,
прочитать небесный след.
Я же, скромный от природы,
не вокруг, не вдаль гляжу,
я родную мать-природу
в сердце тихо тормошу.
Подскажи мне, мать-природа,
что мне делать в миг иной,
когда торная дорога –
прямо к пропасти большой?