Не упрекай Судьбу свою
За то, что правит невпопад.
Поёт кому-то литию,
А ты сему не рад.
Не знаем мы, когда покров
Накроет нас самих.
Как будто рифма, что без слов.
Иль белый-белый стих.
В котором зов холодных мест,
Окрашенных тоской.
Ни звука, тишина окрест,
Но путь лежит мирской.
Где торжествует вновь любовь,
Весёлые глаза.
И пусть язык почти без слов,
Ведь спальня — не базар.
Там горячо, хотя мороз.
Объятия крепки.
Умеет жар ковать свой мост
От сердца и руки.