***

Лишь смерть меня освободит,
Одна она несёт покой.
И пусть же вас не омрачит
Мой бледный облик неживой.

Пусть друг земли поднимет горсть
Своей мозолистой рукой...
Я не прохожий и не гость,
И сам не знаю, кто такой.

Ты, друг, работал на полях,
В работе был упрям и зол.
Твои мозоли - на руках.
Моё же сердце - сплошь мозоль.

Уж кони в дверь копытом бьют...
Я написал последний стих...
Дай, Боже, вечный мне приют,
Чтоб был он сумрачен и тих