тело мой души черновик
лезвие рисует ручьи в нем
тянется пастилой, стоя миг летит
соленые строки летят ливнем
сквозит голова луной
гляжу ее сквозь осадки
брошены ноги в лёд, на глазах зной
я рифмами играю в салки
игра эта так прёт
срифмуюсь ли я телом
с чистовиком, с тем, что изнутри
чистовиком было белым