зачем мне писать стихи тебе о тебе, когда ты умерла,
моя муза... я любил тебя... и ты говорила, что любила меня...
я написал тебе больше 100-ни стихов, как письма...
красивых о любви к тебе и еще других - это
как у Сэлинджера - "Дорогой Эсме с любовью и мерзопакостью"...
такой ты была со мной и с другими...
тебя больше нет, как и нет писем для тебя...
если я начинал об осени или о предзимье -
я возвращался к диалогу с тобой...
теперь все равно какая погода... тебя нет...
как нет и погоды - ни зимы, ни осени, ни весны...
сумрачный и хмурый, бесснежный декабрь...
каким будет январь? февраль, и март...