Квартира-студия. Двенадцатый этаж.
А из окна прекрасно видно три района.
Что я живу здесь - не моя, чужая блажь.
Но оправданий не ищу, в том нет резона.
Квартира-клетка. Я в ней словно попугай:
То говорю с собою, то молчу часами.
Плохая слышимость - хоть смейся, хоть рыдай.
И звук ремонта раздаётся временами.
Соседей ближних я ни разу не встречал.
И только в лифте вижусь иногда с жильцами.
Такой «весёлый» получается «причал».
Теперь живу гитарой, «ящиком», стихами.
Спускаюсь редко вниз всё больше в магазин.
А чаще днями не высовываю носа.
Конечно, я такой в России не один.
Но, понимаю - так недолго до психоза.
Готовлю сам, посуду мою каждый день.
Спасибо Богу, что я в жизни всё умею.
Но достаёт гипертония и мигрень.
Надеждой, что конец наступит, душу грею.
И сколько лет в таких условиях живут?
И разве счастливы такие одиночки?
У молодых повеселее дни текут.
Пенсионерам как тюрьма и дни, и ночки.
4 января 2023 г.