От нахлынувшего мата
Разболелась голова.
Родина не виновата,
Что мы пьём эти слова.
Всё глотаем и глотаем,
Словно водку с коньяком.
Ни черта не понимаем,
Как убрать из горла ком.
Отбивались, было больно,
Терриконовы сыны.
Наш донецкий треугольник
Восемь лет в кругу войны.
Сколько там уже пропало,
Невозможно посчитать.
А войне паскуде мало,
Она требует опять.
Этот мальчик был из Счастья.
Я его как мог тащил.
Почему, Господь, нам часто,
Не хватает в жизни сил.
От нахлынувшего мата,
Солнце спряталось в туман.
Родина, давай раскатом:
«Тристо тридцать три, в бурьян».