Стихи всем слагающим пусть не икается –
О славе мечтающих это касается,
Кого зуд поэзии гложет,
Да и меня, впрочем, тоже…
Считать себя великим рано –
Моя об этом эпиграмма,
Но многим это невдомёк,
Хоть стих плюгав и недалёк…
Я не о тех, кто рифмой бредит –
О тех я, кто в поэты метит,
О тех, кто в творчестве чванлив,
Не то криклив, не то пуглив –
Бывает, в сердце стих болит,
Я тут о тех, себя кто мнит
Достойным Пушкина потомком,
Плутая среди рифм в потёмках…
Сосёт из пальца стих поэт,
В нём рифма есть, а смысла нет –
Одни лишь ахи-охи,
Переживаний вздохи
Да причитаний крохи,
О том дела как плохи,
Сам он доволен всем вполне,
Но грустно жить в родной стране,
В нём совести нет даже –
За лажей лепит лажу,
И хоть пристойное в нём есть,
Но шелкопёрного – не счесть,
Побудь, поэт, в покое,
Чтоб не писать такое –
Стихи, как блинчики печёшь,
Сам никогда всё не прочтёшь…
Но тот поэт плод мысли чтит
И каждый день стихи строчит,
Ему стихи – как пища,
Их не одна уж «тыща»,
Он их тасует в пачки –
Не лень бумагу пачкать…
04.01.2023г.