Впился в мозг звенящий зуммер,
никакого нет с ним сладу.
Я в расцвете самом умер -
мне дадут за то награду.
Кто остался - ею будут
утешаться и гордиться,
и она подобно чуду -
свет на лица… свет на лица?
Продолжаются минуты,
споры, радости, простуды,
важно это всё кому-то,
только я уже не буду
ни в каком, представьте, виде
прежним проходить маршрутом,
ни любить, ни ненавидеть…
Люто…