Такой, что стынет кровь.
И черти Ада, полчищами,
Дикими скачками,
Вот вот уже сюда прорвутся.
Хлынут, кремлёвские сминая стены,
Растекутся...
Морды.
Такие жуткие,
Что падают прохожие навзничь, и цепенеют, завидев их.
А дети...
Они не падают, лишь замирают,
И смотрят на чертей,
А черти жрут и жрут,
Любовь людей.