«И веют древними поверьями;
Ее упругие шелка,
;И шляпа с траурными перьями,;
И в кольцах узкая рука.»
Писать о смерти – приходилось,
Встречаться с нею – не всегда.
В творениях Блока заискрилась
Моя безликая мечта.
Словами гения однажды
Проникла в этот мир вся суть.
О смерти вам расскажет каждый,
Кто на притонах делал муть.
Кто был в чистилище Хмеймима,
В Афганистане умирал,
Горел на танке под Берлином
Или в Чеченской воевал.
О встрече с ней, неумолимо,
Писать так чешется рука.
Собой мила, неотразима,
Но убивает в два броска.
И я хочу с ней разобраться
Уж года 22 хочу,
Задать один вопрос этой блуднице
«Быть может, наконец, взлечу?».