На Рождество зима упрочит
свой стиль воздушного пера.
Наклонный снегопада почерк
ложится на квадрат двора.
Лист этот вспенен и возвышен,
белы, новы его слои.
Зима за нас на нем напишет
волшебные стихи свои.
Зима — как мира сотворенье.
И так прекрасны и чисты
ее вблизи и в отдаленье
слегка размытые черты.
А к ночи снег еще белее,
искрится снежная гряда.
Когда мы насладимся ею?
Ответим сразу — никогда.