В мастерской, у старого Арбата,
Среди забытых человеком бед
Стоит, угрюмо наклонившись, статный,
В углу забытый старенький мольберт.
Приходит он сюда теперь нечасто.
Сколько работ осталось не у дел.
У серых стен давно облезла краска,
А мастер наш изрядно постарел.
Но память вновь предательски приводит
Его в забытый Богом кабинет.
Где счастлив был, где тени ещё бродят
Былых свершений, тягостных побед.
На плечи седина ложится с лоском,
В потертом пиджаке часы спешат.
Хотелось жизнь продлить ещё немножко,
И завершить неначатый обряд.
Уж сколько раз он доставал её мольберт.
Грозился выбросить, раз двадцать точно.
Но дрогнула рука, и холст в ответ
Раскрыл давно сокрытую оплошность:
Иллюзия любви - оборванная нить.
Тот образ, им написанный в деталях,
Он так и не посмел Ей подарить.
Красавице в малиновых сандалях.
Темнеет взгляд и веки опустились,
Сердце озвучило последний свой удар.
Нет больше сил, и руки на груди сложились.
Мастер ушёл, оставив дивный дар.