Она имела много лиц......
Съедала тебя ежедневно и ежечасно.
Просачиваясь в каждую часть бытия,
Сгорала нездоровым румянцем.
Ненависть....
Ей было много имён и званий,
Но лишь одно чувство, которое
Рвалось...
От натуги приворачивая гримассы...
Счастья... Фотосессий.. Пустоты ..
Никого...
Маленький ревуший , режущий слух.
Да , его надо любить, как?
Да как все..., инстинктами, болью....
Странными обоями в однушке,
Слово. Даже в нем крылатой....
Крылось, ненавистное одиночество.
Которое топилось в дешовой...
La villa.. нет, в тысячи сурргатов...
И цветов, которые были ширмой......
Вот оно , часть жизни утро..
Как составляющаяя колеса,болело,
Двигалось напрягало обязанностями,
Я знала, что можно по другому. Но
Немогла......
Оторваться, поднять голову мешала,
Участь...
Как?
Я же в самом возрасте , красоте ,
Не дурна, делаю фит...
Проходили мимо, задерживаясь...
Наполнена, чем? Пустотой ?
Нет.
Суррргатом?
Именно так, её остатки красоты,
Жёстко обрывали вопросы, и лицо...
Такое детское, и такое взрослое,
Чертами напоминавшее его лицо и...
Борьба....
Между материнскими инстинктами и
Ненавистью...
Сколько нас? В борьбе навязанно?
Тысячи, идущие напролом?
Заведомо не дооценены .....
....
Полноценных тоже не вырастим....
(с) МаксимПанкин проза.