Поздняя осень. Никак не усну…
Запах сырого ветра.
Судит вечернюю тишину
ворон на чёрной ветке.
В окна заглядывает рассвет –
юнкер, пришедший к даме,
чтобы услышать от дамы «нет»
и убежать, рыдая.
Чтобы зарыться в солому туч,
в стих, посвящённый горю…
Капли летят на холодный луч,
с ветром случайным споря.