1.
Устало сердце. Знать даёт об этом.
Его ль вина,
что тяжко кровь толкать в артерии поэта?
Не ордена
дают тому, чьё хлёсткое, лихое слово
наотмашь бьёт –
ухмылки дарят. И, отнюдь, не ново,
что устаёт
в груди горячечно, упруго биться.
Упав на дно,
ему совсем без сил остановиться
немудрено.
27 ноября 2022
2.
Бессонница? Нет, вовсе не мучение,
ведь мозг-то знает, почему не спит.
Ненужное таблетками лечение
хорошего, конечно, не сулит.
Бессонница... Зачем же хороводятся
в уме картины не прожитых лет?
Проступкам оправдания находятся,
хотя и оправданий вовсе нет.
Душа больная еле слышно плачется,
лишь в тишине её услышишь плач.
Дневная жизнь - подобие палачества,
бессонница - естественный палач.
Не говорю, конечно, о полезности
ночей без сна. С больною головой
встречать рассвет, какие тут любезности,
хоть волком вой, а хочешь - песни пой.
Досадуя на строфы позабытые,
что поленился встать, чтоб записать,
впускаешь холод в форточки открытые
и вновь без силы падаешь в кровать.
Бессонница! Нет, вовсе не мучение,
душа предвечна, бесконечно бдит.
Хвороба эта - старцу приключение,
чуть-чуть разбавив заскорузлый быт...
27 ноября 2022
3.
Не хочется растрачивать зазря ни слов, ни восклицаний тривиальных.
Ни эйфорий беспочвенно-пустых, ни мрачных настроений погребальных
не вызовут событья наших дней. Оскомина от «истин» завиральных
тяжёлой судоргою сковывает рот. Пассионариев, пророков гениальных
за сотню лет как не было, и нет. Политики, подобьем танцев бальных,
рисуют на паркетах вензеля. Народ безмолвствует в нетЯх своих кабальных...
30 ноября 2022
4.
Смотрю в себя, но вижу только сны.
В них странный привкус на губах - истомой.
Вот город, обновлённый, незнакомый
в статичной позе продолжает стыть,
но вдруг приходит в нервное движенье,
как будто электричеством пронзён.
В нём тьма секретов и запретных зон,
где исчезает напрочь притяженье.
И я лечу над крышами домов,
над проводами, плитами билбордов.
А по дорогам прут машино-орды,
и слышится в эфире злая молвь.
Ещё витрины лиц полузнакомых,
давно забытых, стёршихся давно.
Всё длится беспробудное кино
в объятиях эфирной дрёмы – комы.
И новый, бледный, сумрачный рассвет,
едва заметный в пелене пороши,
мне скупо выдаёт прозренья грОши
и лотерей просроченный билет.
11 декабря 2022
5.
Укрылся город снежной пеленой,
безмолвно угасает свет дневной,
подсвечивают окна в этажах.
Окончен день. Его, зачем-то, жаль...
Зачем-то жаль прошедших лет и зим,
растаявших, как белый трубный дым,
дождями смытых, словно серый прах.
Они теперь являются во снах
пародией, фантазией ума.
Наверно, для того она – зима,
чтобы смотреть в ночи цветные сны
и ждать весны...
12 декабря 2022
6.
Я сижу в своей квартире,
не срывает дверь с петЕль
разгулявшаяся в мире
новогодняя метель.
Снегом сыплет, вьёт и кружит
не видать вокруг низги.
Поп Декабрь молебен служит,
стонет: «Боже, помоги...»
18 декабря 2022
7.
Какой короткий нынче день –
всего лишь шесть часов.
Прошёл он косо, набекрень –
любовник без трусов.
Он бледен был, испуган, пьян
приблудный блудодей,
в отходняке, как наркоман,
шатался меж людей.
А люди бегали в тоске
за водкой, колбасой.
И ночь явилася босой
с одной ногой в чулке.
Что день – пигмей, что дылда – ночь,
без цели и причин,
никак не могут мне помочь
средь дур и дурачин.
18 декабря 2022
8.
А жизнь, театр миниатюр,
смешит порой до слёз.
Уж слишком много авантюр
и прихотливых поз.
Известно, что любой театр
включая гардероб,
есть раззолоченный ТартАр,
вогнать готовый в гроб.
Ещё в театре есть буфет,
где вам нальют сто грамм.
И будь ты распоследний ферт,
ценою по мозгам
идёшь, ударенный, в партер
и смотришь чепуху.
О чём та пьеска, например,
потом, как на духу
друзьям признаешься – забыл,
хоть память три до дыр.
А что запомнил, как дебил,
удобный там сортир.
18 декабря 2022
9.
Что помешает мне четыре строчки
черкнуть в блокнот? Я Музу не зову.
Их много – ос, во сне и наяву,
они, кусая, не дают отсрочки.
Не приручить мне их, не обуздать,
не выстроить послушными рядами.
Они вне пониманья, как капризы Дамы,
но за которые и жизнь не грех отдать...
22 декабря 2022
Иллюстрация - картина Шагала "Полёт над городом"