Пока метели перелет
все длится, длится неустанно,
я теплой книги переплет
из-за души своей достану.
И, слушая метельный вздох
и книгу к сердцу прижимая,
я изменю настрой и слог,
и буду всякий день другая.
Пока в задворках января
трещит мороз и не веснеет,
я буду жить затем и для,
смелее, ярче и добрее.
Я передумаю слова,
перепишу дела и строчки,
права ли буду, неправа,
но не поставлю в книге точки.
И даже если я устану
в какой-то неизвестный год,
писать и верить перестану,
то пусть меня недостает.
И этот сад, и город этот,
и все меня переживет.
Все будет: весны и поэты.
Но пусть меня недостает.