Луна на цыпочках тихонько
семенит
над горизонтом из зелёных
крон.
Ночь странная предательски
манит,
наносит сну никчёмному
урон.
И палец набирает
в телефон,
как курочка по зёрнышку,
стихи.
В такую ночь Онегин
был рождён.
И Пушкин мне простит
эти грехи.