после Макеевки две ранее написаные строфы
стихотворной реплики как-то сами дописались...
Всё про войну,
все про войну -
экран искрится...
Уж лучше я пойду вздремну -
вдруг лес приснится.
Где нет ни войск
и ни штабов
с политотделом,
лишь строй берёзовых стволов -
все в белом...
Халаты белые врачей
представлю внятно,
но блики солнечных лучей,
как крови пятна.
И вдруг разрыв,
и вновь "прилёт"
срезает кроны.
То кто-то медсестру зовёт,
то крик, то стоны.
Я застываю на снегу -
озноб по коже
и даже крикнуть не могу:
"Я ранен тоже!.."
Ополоумевшему злу
придёт расплата...
Я сам по снегу доползу
до медсанбата.
И на вопрос: "Ты кто таков?
Из чьей ты части?!" -
лишь улыбнусь,
лишившись слов -
от счастья,
что я живой среди снегов
в воронках рваных,
где строй берёзовых стволов -
все в шрамах...
Рассвет в окне.
Начало дня
в раздумье колком:
всё о войне - она в меня
впилась осколком.