Я не знаю, что с моей Матерью:
Лихорадка иль вечный покой?
Расстилается кованной скатертью,
Волочёт безраздельной тоской.
Я не знаю, что с моей Родиной,
Поезд едет, увы, поперёк.
Всё рассыпется, станет смородиной.
Во чертах исторических щёк.
Сколько крови в земле перетоптано?
Сколько флагов истлело внутри?
Смертно жаль, что кричащие "Продано!"
Зажигают свои фонари.
Смертно жаль. Всё гниёт до неистовства...
Горечь в трещине из головы.
Луже ли отыскать Неба чистого?
Не достать до его синевы...