В море лазури впадает рекой бирюза,
облако сизым бортом на ветру качнётся.
Вдох можно сделать, лишь в небо подняв глаза,
выдох сложнее — на выдохе что-то рвётся.
Может, душа? И не облако — два крыла
были потеряны на неудачном взлёте.
Я бы наверно ровнее дышать смогла,
если бы память почистить. Но память против.
Чувства, все пятеро, тоже вопят вопреки
чувству шестому, твердящему: будет хуже.
Я без тебя не могу написать ни строки.
Недосягаем, как небо. Как воздух нужен.