И сто снегов макают в свежесть,
И сто снегов пойдут в утиль.
Прольётся трепетная нежность
Своеобразных простофиль,
Кто носит зиму на ладони
Снежинкой редкостной, божком.
Где старый вальс на патефоне
Ныряет маленьким стежком.
Кто не заметит взгляда свыше.
Отчасти сноб и графоман,
Про неизбежное напишет,
В душе надеясь на обман…