Зачем-то был один художник
Наполовину и поэтом.
В пыли стоял его треножник,
А он стихи писал при этом.
Когда же рифмы, словно птицы,
Летели прочь при свете дня,
Он говорил:"Чтобы смириться
одно есть средство у меня".
Он брал бумагу без опаски.
Смочив её водой едва,
Давил из тюбиков он краски
Чтоб не выдавливать слова.