Тучи турецкие, тучи босфорские
По небу синему резво бегут.
Лайнеру быстрому ты на закорки
сядешь, и мигом окажешься тут,
Где разливается белая ночь,
чистая, словно вода из колодца,
Пушкина, Гоголя, Блока, точь-в-точь
Где улыбается, спится, поётся,
Любится этим отчаянным летом,
Напрочь лишённым любой темноты,
Юношам, дедушкам, дамам, поэтам…
Как органично здесь смотришься ты!