День какой-то. Хмурый и сердитый.
Небо низко над землей провисло.
И всплывают беды и обиды.
И надежды не имеют смысла.
День пустой. И все, как есть, в нем серо,
неуютно, ветрено, печально.
И летают прошлого химеры
в этот день, похоже, не случайно.
Оседают, копятся, сбиваясь
в темный ком, душе вздохнуть мешая.
И она, в химерах задыхаясь,
силы жизни медленно теряет.
И она, душа моя, устала
от дорог, событий, перекрестков.
От того, что все, о чем мечтала,
не сбылось. Не состоялось просто.
Вновь январь, который уж, который...
Но такой же хмурый, как и прошлый.
Те же окна, и огни, и шторы.
Так же скудно, незаметно прожит.
День какой-то. В небе - ни просвета.
В середине так же, как в начале.
Лишь порывы северного ветра,
словно крылья, плещут за плечами.