* * *
Приключилась с неким рокером великая беда –
На эстраде перепутались шнуры и провода,
И запнулся, и об доски он ударился башкой,
И сошел к нему в больнице восхитительный покой.
Как же сладостно на коечке спокойненько лежать –
И уже не надо монстра из себя изображать,
Надо только пить таблетки, сикать вовремя в горшок
И не думать, что соперник что-то где-то там отжёг.
Что он мог отжечь, мерзавец, тугоухое мурло?
Попадать не может в ноты – может только делать зло,
Может только перепутывать шнуры и провода,
Чтобы рокер настоящий с травмой загремел сюда.
И забился бедный рокер в коконе из одеял:
Пусть давно седьмой десяток он тихонько разменял,
Пусть не слушается голос и не варит голова,
Но ведь слава, слава, слава, – ведь она всегда жива.
Надо вырваться отсюда и бежать на фестиваль!
Но вошел в палату доктор и сказал: «Мне очень жаль,
Но переворот случился (я давно его предрёк),
И навеки отменили весь ваш глупый говнорок.
Моментально разобрали фестивальные шатры,
А из рок-энциклопедий всюду развели костры.
Догорает ваша слава, – с нею вместе лютый жар
Пожирает миллиарды барабанов и гитар».
«Доктор, доктор, – крикнул рокер, – я, приняв феназепам,
Ночью в забытьи увидел странный город – без реклам,
Но повсюду толпы, флаги, а на флагах – “ФБИ”.
Что же значат эти буквы, виденные в забытьи?»
«Фронт Борьбы с Идиотизмом, – доктор сухо объяснил. –
Что ж, лежите, успокойтесь, вы должны набраться сил,
Ведь придется потрудиться вам до пенсии чуть-чуть,
Сторож на автостоянке – это многих славных путь».