Как горсточка орешков,
Дни собраны в январь.
Хрустит зима неспешно
Сиреневую марь.
Кому-то беспросветно,
А нам с тобой – легко.
Молчат о чем-то ветки
Над домом высоко.
Неоновые лапы
Еловых мандрагор
Зарылись тихой сапой
В туманы синих гор.
Здесь движется не время –
То сны, то дом, то сад.
А где-то там, над всеми,
Роятся и летят
Серебряные пчёлы –
Все больше, гуще, злей,
И вот уже их горы
На маленькой Земле.
А дом плывет в пучине
Внутри пуховых сот
И сладкой ватой стынет,
И собирает мёд.