Пух летит, одуванчики сбросили цвет, в коридоре затмений меняются луны, у тебя на столе облетевший букет , а в моих зеркалах нежный призрак июня.
Я любуюсь июнем, он преданный друг, у него столько лет накопилось в карманах, но всегда он спешил, все куда-то на юг, а теперь вот остался залечивать раны.
Разве можно привыкнуть к потоку чудес, когда ты беспокойный, свободный и юный? Все дороги ведут - в зачарованный лес, в его темные очи и острые скулы, в его дикие песни, и травы и мхи, светлячков вереницы в прибрежной крапиве, все дороги лесные - всего лишь штрихи, светокопии нейрографических линий.
Пух летит, обступают деревья кругом, жжет кофейный загар обнаженные плечи, он идет по высокой траве босиком , мой прекрасный Июнь, ожидающий встречи.