Балансирую
на тоненькой верёвке проказы
моей непринадлежности,
натянутой от берега дыхания
к берегу без дыхания.
Пропасть
сбивает мой шаг,
точно нога ногу минует.
И речи других
спотыкаются о мои.
Нет тайны, потому что нет очевидности.
Засеянные нивы принадлежат другим.
А я скатываю целину в дорогу.
Не оплаченный долг
не разнесёт ни почтальон,
ни ветер.