Устать устал, но не ищу покой,
успеется, нелепо торопиться.
На многое могу махнуть рукой,
но не желаю честью поступиться,
её потом от пятен не отмыть,
как света не извлечь из полной тьмы.
Коль скверною потрачена душа,
её уж не заштопаешь речами.
Так и живу, былое вороша,
недолгими бессонными ночами.
Пытаюсь гнев свой праведный унять,
не очень-то выходит у меня.
За пеленою ложной красоты,
в которой кувыркаются поэты,
вдруг проступают истины черты,
прискорбные по запаху и цвету.
И тут уже бедняге не помочь.
Устать устал, но и молчать невмочь…