Истекая тоскою, как лимфой,
наблюдаешь крушение мифов:
ни будущности, ни родства,
а только слова, слова
да сухая кругом трава.
И стоишь истуканом постылым
средь колючей тиши пустынной.
Стал немощен и нечист,
кто беспечен был и речист.
Мыслям вторит лишь ветра свист.
Ждёшь, когда бы в висках утихло,
источаешь по капле рифмы —
и секретом своих желёз
окропляешь подножье звёзд.
Вот и все по тебе следы,
и ничем не скрыть наготы.
Истекая в рассвет строкою,
просишь милости лишь да покоя.
17.01.2023