Художник, мой друг хороший,
Видит весь мир насквозь,
Изобразить он может
Слово упавшее вскользь,
Шепот земли, скорость ветра,
Ливня степной аромат…
Масса поклонников щедро
Боготворила талант.
Только душа изболелась,
Он убегал в тайгу.
Чуть душа отогрелась,
Стих сочинил на бегу
Рифмою лед расплавил,
Жег глаголом сердца…
Памятник город поставил,
Не было выше творца.
Только в конвульсиях корчась
Душа его иссыхала.
Я, от оскомины морщась,
В сотый раз повторяла:
— Есть для лечения средство,
Давай позовем Врача!
— Ты мне завидуешь бездарь,
И убегал, хохоча.
Умер. Какая утрата!
И разбрелись, заспеша,
Быстро забыли фанаты…
Где ты теперь, душа?!