***
в том переходе ,годы на виду,
душа и тело неразрывно слиты
протуберанцы мыслей,
льют слюду,
на разноцветье дней,
где избранное жизнью,
впечатано в стихи,
словами чувств
и их сосут их глубины пророчеств,
те кто привыкли
в выборе искусств
творить миры
и на исходе ночи,
не замечать всей серости затей,
дождей стучащих
в окна вечно спящих,
таких же , как и мы,
пока людей,
идущих с прошлого,
по шею в настоящем.
***
день только тень,
из разнотравья ночи,
где вперемешку
нужно выбирать,
то, что душа,
так жаждет
и так хочет,
а вот и тело,
обретая веру...
за что ему
и кем,
дано страдать?
ответа нет,
так кто же там крадется,
с душой составляя уговор,
что жизнь твоя,
пока сердечко бьётся,
и есть предела
ветреный забор.
***
слова мешают понимать
внося в понятия сумятицу,
мне трудно их удар держать,
дождаться б
пятницы.
а там глядишь,
все разрешиться
откроет очи им господь
и улетит из клетки птица,
чтоб воду в ступе
не толочь.
а бестолочь,
что с нее взять,
с нее убогой,
взятки гладки,
она лишь может донимать
и поступать,
при этом гадко.